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Es inevitable pretender saber más, cuando lo poco desesperanza. No importa cuantas veces caiga en lo obscuro, en las tinieblas, su placer me acaba. Y saber mucho, abarcar todo, tan lejano es que, en tiempo sería infinito. Pues no persigo el deambular excesivo, que se sumerje bajo la armonía de un vaivén. Creo la verdad, que no existe tal armonía. Me queda la curiosidad eternamente insatisfecha. Jamás podría querer satisfacerla, tan solo es la dicha del saber y no saber, de sentir o no sentir. Amparo la posibilidad de desear lo opuesto. Tantas luces suelen decir lo mismo. No puedo si no emocionarme al pensar que el saber parece abatirme, y criar lentamente un nido de rencor ante lo nuevo, ante lo que roza suavemente más cuida mi recorrido. Es la sinceridad la que sufre el asalto, en un camino de encubridores guerreros.

Aborrezco

Aborrezco

cuando silba

el pájaro, y llama

la pérfida envestida

que acontece su

pensamiento.

Porque ya cansada

de la inquietud

solo quiero

respirar

de

nuevo.

Más duermo

a tu lado

y ya no hay

pájaros que

silben patrañas.

Solo de tí

y de mí

envueltos

y entre lunares

apreto

para sonreír cada vez

por el beso

deprisa.

De prisa y

rápido

pasa el tiempo

como si en verdad

no pasara

como si estuviese

tan lento

como la música de un baile,

del frío, de alguna

briza.

Envuelvo como envueltos

ambos abrazados

en un juego de palabras

que juegan a jugar

jolgorios de

camisas.

Y vestido de camisa

me recuerda

que así olvido toda pena.

Olvido hasta el silbido

que acontece

punzante

como una herida que no cierra

o cierra para abrirse

deprisa.

Miguel Hernández

A MI HIJO

Te has negado a cerrar los ojos, muerto mío,
abiertos ante el cielo como dos golondrinas:
su color coronado de junios, ya es rocío
alejándose a ciertas regiones matutinas.

Hoy, que es un día como bajo la tierra, oscuro,
como bajo la tierra, lluvioso, despoblado,
con la humedad sin sol de mi cuerpo futuro,
como bajo la tierra quiero haberte enterrado.

Desde que tú eres muerto no alientan las mañanas,
al fuego arrebatadas de tus ojos solares:
precipitado octubre contra nuestras ventanas,
diste paso al otoño y anocheció los mares.

Te ha devorado el sol, rival único y hondo
y la remota sombra que te lanzó encendido;
te empuja luz abajo llevándote hasta el fondo,
tragándote; y es como si no hubieras nacido.

Diez meses en la luz, redondeando el cielo,
sol muerto, anochecido, sepultado, eclipsado.
Sin pasar por el día se marchitó tu pelo;
atardeció tu carne con el alba en un lado.

El pájaro pregunta por ti, cuerpo al oriente,
carne naciente al alba y al júbilo precisa;
niño que sólo supo reir, tan largamente,
que sólo ciertas flores mueren con tu sonrisa.

Ausente, ausente, ausente como la golondrina,
ave estival que esquiva vivir al pie del hielo:
golondrina que a poco de abrir la pluma fina,
naufraga en las tijeras enemigas del vuelo.

Flor que no fue capaz de endurecer los dientes,
de llegar al más leve signo de la fiereza.
Vida como una hoja de labios incipientes,
hoja que se desliza cuando a sonar empieza.

Los consejos del mar de nada te han valido...
Vengo de dar a un tierno sol una puñalada,
de enterrar un pedazo de pan en el olvido,
de echar sobre unos ojos un puñado de nada.

Verde, rojo, moreno: verde, azul y dorado;
los latentes colores de la vida, los huertos,
el centro de las flores a tus pies destinado,
de oscuros negros tristes, de graves blancos yertos.

Mujer arrinconada: mira que ya es de día.
(¡Ay, ojos sin poniente por siempre en la alborada!)
Pero en tu vientre, pero en tus ojos, mujer mía,
la noche continúa cayendo desolada.


TODO ERA AZUL

Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.

Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.

Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.

La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.

The Kinks

Le Mans

Mary Margaret O'Hara

Seo Jeong Kil

Carta

Jamás dedicaría palabras

que designaran lo cierto

hacia otro que

me olvide con sus ojos,

Las manos

buscan gracias

de juegos fortuitos

de miradas que ocultas

desaparecen como el humo,

Queda en mí

algo que rescato o

queda

la frase desvanecida

flotando.

Flores cantan, una vez más

hacia la luz que no se agota

para exigirle su silencio

flaco graznido del cuervo.

Y cuando negros me observan

como si robara,

parten las gallinas en la madrugada

cacarean las gallinas malvadas

y mi piel entumida te recibe

con fresco júbilo

con flores con olor a nada.

Escucho asqueada

para espantarme, perpleja

frente, no ver nada.

Nada más,

nada en mí tampoco,

nado hacia el fondo de la fosa

nado y tantos cadáveres me contemplan

como si la vida, les trajera

entre tantos restos.

Viertan, por favor en mí

algo suficiente

que no agote más  mentiras,

para que baile transparente.

Y no baile despojada

de lo bello

pues marca el tiempo las horas

y me pierdo entre  tantos destellos.

Es su sombra que de lejos

gime demente

por ser acogida

por alguna otra sombra.

Silueta oculta con la cual repito

que nada deja de ser

un tornillo botado

una rosca o el caparazón

de un caracol.

Insistencia maldita

reanuda todo aquello

que quedó suelto.

Disperso en un aire

que todo se lo come.

Pero incluso el aire

que respiro

pareciera también

necesitar un otro.